صدأ الحقيبة المفقودة

رائحة الأوزون تلسع جدار أنفك، والظلال المرتعشة على جدران المعمل المهجور ترسم أشكالاً مشوهة فوق أجهزة الحاسوب المحطمة. يقف عداد الوقت فوق البوابة الإلكترونية للمختبر عند الرقم (09:42)، يتناقص باللون الأحمر القاني بينما يغسل المطر الغزير واجهات مدرسة "الأفق" الزجاجية بالخارج. يدك ترتجف داخل جيب سترك، أصابعك تضغط على الزوايا الحادة لبطاقة الذاكرة المشروخة؛ القطعة المعدنية الصغيرة التي تحولت فجأة إلى جمرة تحرق جلدك. أمامك، خزانة المعمل الرئيسية مفتوحة بانتزاع، أسلاكها الملونة تتدلى كأحشاء ميكانيكية نازفة، والدخان الأبيض يتصاعد من لوحة الأم التي تفحمت تماماً. لا توجد آثار أقدام على الأرضية المصقولة، فقط انعكاس وجهك الشاحب في الزجاج المهشم. تسمع صوتاً. وقع خطوات منتظمة يتردد صداه في الممر الطويل المؤدي إلى هنا. ليست خطوات طالب متعجل، بل نقرات واثقة، ثقيلة، تقترب بإيقاع لا يعرف التردد. تتراجع خطوة إلى الخلف، فتصطدم بكتف صلبة. "ماذا تفعل هنا؟" تلتفت بسرعة. إنه 'باسم'. يقف عند مدخل المعمل، ملابسه الرياضية جافة تماماً رغم العاصفة بالخارج، وعيناه تلمعان ببرود غريب تحت ضوء الطوارئ الخافت. لم يتقدم لمساعدتك، بل ظل يراقب يدك المخبأة في جيبك. "الأسلاك.. كانت هكذا حين وصلت،" تخرج الكلمات من حنجرتك جافة، ضيقة. يشير باسم برأسه نحو الكاميرا المثبتة في زاوية السقف، وميضها الأحمر مطفأ. "الكاميرات …