شيفرة الظل

تضغط سبابتك على الزر النحاسي الصدئ في ممر الجناح الغربي؛ فيرتد الرنين حاداً، جافاً، يمزق سكون معهد "أطلس" الذي لم يعد يشبه نفسه. الجرس المهجور منذ عقود، والذي حذرت منه الملصقات الباهتة على أبواب المختبرات، يرسل الآن اهتزازاً ملموساً عبر جدران الرخام المتشقق. لا تأتيك أصوات الضحكات المعتادة من قاعة الطعام، ولا صرير الأحذية الرياضية في الممرات. أنت وحدك هنا، والقلادة التي تدلت من خزانتك هذا الصباح تلسع جلد عنقك بحرارة غير مبررة. تتحرك ليال خلفك، تلمع خصلات شعرها القاتم تحت ضوء المصابيح المتذبذبة. تمسك حقيبتها بقوة تجعل مفاصل أصابعها تكتسي باللون الأبيض. تتقدم خطوة، وتتوقف عند حدود الظل الذي يلقيه تمثال المؤسس في ردهة الاستقبال. تضيق عيناها وهي تتفحص النحاس الملتف حول معصمك، ثم تشير بسبابتها نحو الباب الضخم للمكتبة المركزية. الباب الذي غُطيت مقابضه بسلاسل غليظة لم تكن موجودة قبل حصة الكيمياء الأخيرة. "الخزانة رقم 314 لم تفتح منذ عام رحيل جدي،" تهمس ليال، نبرتها تخلو من أي تردد، بينما تظل عيناها معلقتين بالسلاسل. "لماذا استجاب الجرس لك أنت؟" لا تجيبها. أصابعك تلتف حول القلادة النحاسية داخل جيب سويتر المعهد. الحواف المحفورة عليها تغرز نتوءاتها في راحة يدك، كأنها تطالبك بالتحرك نحو القبو. تمشي ببطء، ورائحة الورق المتعفن، الممزوجة برطوبة الجبال الضبابية التي تحاصر المبنى، تلتصق بحلقك م…